天夏城演武場，十萬人。
聲音像滾水澆進耳朵裡——叫喊聲、口哨聲、罵聲、賭票的嘶吼聲，全從四面看臺壓下來。廣場中央的擂臺像一口燒紅的鐵鍋，鍋底的青石板上還殘留著前幾場比賽的血漬，太陽一照，泛出暗褐色的光。
主位上，夏皇端坐。九龍袍在陽光下鋪展開來，像一片流動的金。他身旁站著兩個灰衣內侍，腰懸短劍，目光各自偏向一側，誰也不看擂臺。
但所有人都知道，今天這場決賽，他是在看人的。
銅鑼炸響。
顧長空先上臺。白袍如雪，腰間劍鞘黑沉，他踏上臺階的每一步，腳下都像壓著一座山。修為低的人隔著十幾丈，已經覺得呼吸困難——大劍師巔峰的氣勢，像他背後的一道影子，無聲無息地鋪滿了整個擂臺。
葉玄從另一側走上臺階。青鋒劍懸在腰側，左臂的繃帶藏在袖口裡，翻出來的布邊微微泛黃，分不清是藥漬還是舊血。他沒有釋放氣勢，甚至連腳步聲都平常，像走在回家的巷子裡。
顧長空的目光落在葉玄身上，停了一瞬。
“玄葉。”他開口，“你能走到這，運氣很好。但運氣，到頭了。”
葉玄站定，手指輕輕搭上劍柄，沒有答話。
裁判的手抬起——“開始”兩個字被一聲暴響吞沒。
顧長空拔劍。沒有起手式，沒有蓄力，劍光從鞘中彈出的那一刻，直接橫斬。劍氣化作白芒，貼著擂臺青石的表面切過來，速度太快，空氣來不及散開，發出一聲像裂帛又像獸吼的尖嘯。
葉玄側身。
那道劍氣擦著他胸前的衣料切過——三寸之差。他身後的擂臺邊沿炸裂，碎石飛濺，像被看不見的鐵錘砸了一記。一塊碎青石擦著葉玄的耳廓飛過去，帶起一道血線，貼在皮膚上，燙得像火。
第一劍。擂臺東側的石欄碎了一角。
下一刻，顧長空的劍已經到面前。
葉玄拔劍——青鋒出鞘，兩柄劍在半空撞在一起，發出一聲乾澀的金屬嘶鳴。葉玄的虎口像被錘子砸了一下，麻意從手掌蔓延到手腕。顧長空的劍沒有停，第一劍剛撞開，第二劍已經斜劈下來，角度像用尺子量過：不多一分，不少一分，剛好鎖住葉玄所有退路。
葉玄後退。第三劍，第四劍，第五劍——他連擋三劍，每擋一劍，腳下青石便裂一道口子。碎屑濺到他腳踝上，又被他生生碾碎。
臺下有人倒吸一口涼氣。
第六劍。葉玄架不住，整個人被那一劍的餘勁掀得往後退了五步，靴底在青石上拖出兩道白痕。他沒等穩住重心，顧長空已經跟上。
好快。
這個念頭在葉玄腦中一閃而過——顧長空的出劍沒有任何多餘動作，沒有試探，沒有虛招。每一劍都是從最省力、最短的距離刺出，角度刁鑽到讓人只能硬接。像是有一臺精密到極致的儀器裝在他腦子裡，把每一寸劍路都算到了死角。
第七劍，刺喉。葉玄側頭，劍尖擦著脖子過去，風從他頸側那層皮肉上掀過去，涼意像蛇信子舔過。
第八劍，橫切。葉玄反手立劍，擋住。震得左臂那四道舊傷口同時裂開——血從繃帶裡滲出來，從袖口裡滴下，落在青石板上，“啪”，一聲輕響。
第九劍。
葉玄沒接住。那一劍從他肩頭掃過，割開衣料，在皮肉上留下一道三寸長的血口。血順著手臂流下來，在袖口匯成一股，滴落。
臺下有人喊：“玄葉撐不住了！”
又有人喊：“差距太大了！”
。方地個一同在落都全，錘一錘一，樣一鐵打像。綻破無毫、落利、淨乾——音聲的開切裡氣空在劍的空長顧見聽只他，節音清聽沒玄葉。來上湧波一接波一水像音聲
。劍二十第。劍一十第。劍十第
。旗的碎破面一像，著晃中風在條布的緣邊帶繃，紅暗染袖邊半把的出滲口傷的膀肩，重始開吸呼的他。響脆的隙有沒串一連，上皮鐵在砸點雨像得集音聲的撞相劍。擋再，退再，擋，退玄葉
。裡朵耳的己自他進傳，響悶音聲的地撞骨膝。上板石青在跪膝單，一下腳，掃橫過避仰後個一玄葉。劍十二第
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