他笑了一下。
“你回去吧。杜朗。”
“回阿維尼翁。別在馬賽過夜。別在馬賽喝水。別在馬賽吃東西。”
“連門都別進。”
皮埃爾說完，坐回了石階上。
他繼續撥他的念珠。一顆一顆地撥。
杜朗掉轉驢車頭，出了城。
出城的時候，他回過頭看了一眼。
馬賽港的方向有煙。粗的、細的、直的、歪的。
……
杜朗一路往北跑。
瑪格麗特這輩子沒這麼跑過。它老了，跑不動。跑一段就得走一段。杜朗坐在車沿上，一手甩鞭子，一手在胸口畫十字。
他畫得歪歪扭扭。
他不是虔誠人。他一年到頭也就復活節和聖誕節進兩次教堂。教堂裡的經文他背不下來一整段。
但這一天他畫了一路的十字。
畫到手都酸了。
他沒在任何一個村子停。
夜裡就宿在路邊，靠著驢車，不生火。他吃的是自己從家裡帶出來的黑麵包，硬得能砸死人，配一口皮囊裡的水。皮囊裡的水是他從阿維尼翁灌的，一路沒換。他現在慶幸自己沒換。
第三天中午，他到了阿維尼翁城外五里地的一個岔路口。
岔路口有個哨卡。
哨卡是新的。以前沒有。
哨卡上站著六個兵。鐵甲。短劍。弩。他們的臉上戴著一種很怪的東西。像鳥嘴。黑色的皮做的。眼睛的位置有兩個圓洞，一個洞旁邊還多挖了一道縫。
杜朗看見這些鳥嘴人，差點從車沿上摔下來。
“下車！”一個兵說。
聲音從鳥嘴裡出來，悶悶的。
杜朗下了車。腿軟。
“從哪裡來？”
“馬……馬賽。”
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