燈還亮著,光比剛才暗了些,可能是電壓問題。他把杯子放桌上,信拿回來放在左邊。右邊是他的筆記本,翻開的那頁寫著“歸途記”三個字,下面有一行小字:“有些路,走了很久才會發現,起點和終點之間,並不需要敵人。”
他看了很久。
然後他起身,從櫃子裡拿出一張乾淨稿紙,鋪在桌上。擰開墨水瓶,蘸筆尖,開始寫。
字不大,一筆一畫很穩:
“信已收到。
過去的事不必再提。
若你仍有文學初心,我們不妨談談。”
寫完,他吹乾墨跡,折成小方塊,放進信封,壓在臺燈底下。他知道這封信不會寄出去——至少今晚不會。但他需要把它寫下來,像一種儀式,告訴自己:這件事,他做主了。
他開啟手機,螢幕亮起,時間是凌晨一點十七分。通訊錄裡那個名字還在,排在前面,沒刪,也沒拉黑。他點進去,找到簡訊介面,把剛才寫的三句話,一個字一個字敲進去。
輸入法跳出“傳送”提示,他停了幾秒。
手指按下。
螢幕顯示“已傳送”。
他把手機扣在桌上,靠在椅背上,閉上眼。呼吸比剛才穩了,胸口也不悶了。窗外蟲鳴還在,遠處狗叫了一聲,又安靜。村子睡熟了,只有這間屋還醒著。
不知過了多久,他睜開眼,站起身,關了燈。屋裡黑了,只有手機偶爾閃一下,像螢火。他沒再看。
他走到院中,抬頭看天。星星比昨夜多,銀河橫在頭頂。風從南邊吹來,帶著稻花香。石桌還在原位,上午一家人說話的痕跡早被風吹散,可他知道,那些話是真的,那些支援也是真的。
弟弟前天回來,帶來城裡的訊息:“哥,你那本書進了圖書館推薦書目。”妹妹也在電話裡說:“我們單位同事都在看你寫的《空巢》。”侄女在學校朗誦比賽背了他的詩句。
這些不是虛榮,而是迴響——來自他曾以為無人傾聽的世界。
他站了一會兒,聽見裡屋父親翻身的聲音,床板吱呀響了一下。接著是一聲輕嘆,像夢裡的呢喃。
他回屋,輕輕帶上門。經過父親房門口時,聽見裡面低聲問:“萬勳……睡了吧?”
“嗯,爸,我睡了。”他應了一聲。
“那就好。”裡面安靜幾秒,又說,“別總熬夜。”
“知道了。”
他回到房間,脫外衣,躺下。床鋪硬,但踏實。他望著屋頂,裂縫還是那道,像小時候畫的地圖。他沒再想林野,也沒再想那些被抄襲的文字、被嘲笑的日子。那些事還在,可不再壓著他了。
他想起父親說的“氣量”兩個字。
他忽然明白,真正的堅持,不是死守傷口,而是在傷疤好了之後,還能繼續走路。甚至,能在路上扶起一個曾經推過你的人——不是因為他值得,而是因為你已經足夠強大。
他閉上眼,呼吸漸漸平緩。
天快亮了。東方山脊泛出一點灰白,像誰用鉛筆塗了一道。雞還沒叫,但總會響起第一聲。
他知道,今天不會有什麼大事發生。他不會出門,也不會等人回覆。他只是完成了心裡的一件事——一件拖了多年的事。
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