他走到窗邊，推開玻璃。夜風吹進來，帶著海港的味道。遠處燈光點點，像散落的星星。他掏出手機，撥通家裡的電話。
鈴聲響了很久，才接起。
“哪個？”父親的聲音沙啞，帶著睡意。
“我。”
“哦，是你啊。”父親頓了頓，“聽說你又上電視了？村口小賣部老張說，昨兒個新聞裡播了你講話。”
“嗯，今天在葡萄牙。”
“葡萄牙……是歐洲那邊吧？”
“是。”
電話那頭沉默幾秒，接著傳來一聲笑：“行啊，咱老吳家也出息了。你娘昨天還唸叨，說你穿的那雙布鞋，是她三年前做的，咋還穿著呢。”
他也笑了：“穿著踏實。”
“村裡人都知道你出息了。”父親聲音低了些，“前天趙二狗喝多了，在酒桌上說你‘裝文化人’，李嬸當場嗆他：‘人家書都出到外國去了，你連縣城都沒去過，閉嘴吧。’”
他沒說話，只是聽著。窗外一艘渡輪緩緩駛過，汽笛低鳴。
“你好好幹。”父親最後說，“別怕人說閒話。咱們窮，但不偷不搶，你寫的東西，是正經事。”
電話掛了。
他站在窗前沒動，手裡還握著手機。螢幕暗下去，映出他模糊的臉。他想起十五歲那年，趴在飯桌上寫作文，油燈燻得鼻孔黑，弟弟在隔壁打呼嚕，妹妹在院子裡跳繩唱歌謠。那時他不知道什麼叫成功，只知道寫完一篇，心裡就鬆快一點。
現在他有了掌聲，有了銷量，有了採訪，可那份最初的鬆快，反而變得遙遠了。
他坐回桌前，開啟郵箱。出版社代表剛發來郵件，附了一張截圖：《鄉音小鋪》葡語版上了里斯本報紙的文化版，標題是《來自東方的土地敘事》。文章說，這位中國作家用簡單的語言，復活了一個村莊的呼吸與心跳。評論區有人寫：“你的村莊讓我想起爺爺的故鄉，雖然我們從未見過面。”
他又點開另一個附件，是一封手寫信的掃描件。寄信人住在瑞士小鎮，信紙抬頭印著當地郵局的名字。信裡說：
“我今年六十八歲，退休教師。五十年前曾在雲南支教兩年，走過很多山村。讀完你的書，我翻出老相簿，找到當年拍的照片。那時我見過類似的灶臺、類似的笑臉。我一直以為那段記憶被時間沖淡了，可你的文字把它找回來了。謝謝你。”
他看完信，輕輕合上電腦。屋裡只剩一盞檯燈，光照著桌面。他從帆布袋裡取出那封信的列印稿，放在手心。紙很薄，字跡清楚。他盯著看了很久，忽然覺得眼睛發熱。他沒擦，任由那種感覺慢慢散開。
他走到床邊躺下，沒脫衣服。天花板上有道裂紋，像枯樹枝。他望著它，想起王老師的話：“寫作不是為了被讚美，是為了不讓某些東西徹底消失。”那時不懂，現在懂了。
他寫的不是小說，是存檔。是把那些快要被忘記的日常，記下來，讓人還能讀、還能聽、還能記住。
手機又震了一下。他拿起來看，是出版社的新訊息：
“明天馬德里的活動，現場預計超員，已協調附近中學禮堂備用。另外，日本京都文化基金會來函，希望你在巡講結束後，赴日舉辦‘鄉村敘事工作坊’。”
他回了個“收到”，然後鎖屏。窗外，城市的燈火依舊明亮。
他知道，這條路還很長，會有人質疑，會有誤解，也會累。但他也知道，他已經不再是一個人在寫。
他閉上眼，輕聲說：“我沒丟下你們。”
聲音很小，像對自己說，也像對那片土地說。
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……
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