星麵人這次沒有坐在那竹椅上。他站在迴廊中央，星光從他臉部一點點往下淌，落在舊法衣上，像給那層舊布又洗了一遍。李雲生走到近前，霧在兩人之間慢慢散開，留下一步半寬的清亮。
“他們從前都以為門是死的。”星麵人說。聲音不重，卻把兩側的燈都震得暗了一瞬。“都說門沒有意識，沒有意志，只能被推開，被關上。門不是命，不是器，更不是神。門只是木石合成的死物。”他停了一下，像在把這句話從許多年前撈出來，“可他們不知道，門也有自己的重量，自己的影子，自己的願望。”
李雲生沒說話。他站在那裡，腳底下是迴廊的霧。他知道這霧不是霧，是門在夢裡的呼吸。這些燈，是門醒著時不肯承認的光。他道：“門的願望是什麼？”
星麵人慢慢把臉轉向他。星光很薄，薄得幾乎能看見它底下並沒有肉。他說：“想有人像踩門檻一樣，敢用全部的力氣踩在它身上，又不至於把它踩碎。”
李雲生心裡動了一下。他想起自己八歲那年，第一次從門檻上摔下來。師傅說：“門檻太高，你還沒習慣。”那時他不懂，只覺那截木頭又舊又高。後來他長高，腳板也寬了，每天來回，門檻越來越矮。他有時在門檻上站很久，有時一步就跨過去。可他從沒有想過，那木頭願不願意。他以為自己只是經過。現在才明白，門是等有人從它身上經過。不是破它，不是躲它，是踩它，又不把它當臺階。從它身上過去，就像從日子上過去一樣。不輕不重，剛剛好。
“師傅就是這麼做的。”李雲生說。
星麵人道：“他是。我在這裡許多年，只有他，踩了門，還會在門口站一站，把背上的風歇一歇。他從不把門當臺階，也不當碑。他當門是一道坎，過的時候，知道自己還活著。”他說得慢，像在數一個很遠的人影。“可你是唯一一個讓門自己感覺到‘被讓路’的人。”
李雲生抬起頭。星麵人正看著他，沒有眼，那臉卻像在笑。是霧裡的笑，不真，可也不冷。他問：“我什麼時候讓過它？”
星麵人道：“你每天走到門檻，都要先停一停。起先師傅在時，你是等他。後來師傅不在了，你也沒改。你不是怕，也不是猶豫。你是讓門先。門還沒動，你已經在等它了。”他說完，迴廊兩側的燈忽然亮了起來，一盞接一盞，像有人沿著霧慢慢地點。火苗很細，把整條道都烘得溫吞吞的。他說：“你師傅是踩門的人。你是讓門的人。門這輩子，能碰到兩個，已經夠了。”
李雲生喉嚨發緊。他不知道該說什麼，只覺這霧忽然暖了些，不再那麼潮。他慢慢道：“那我以後，還踩不踩？”星麵人道：“踩。門還願意聽。也願意你天天從它頭頂過去，像回家。”他頓了頓，“只是從今晚起，門也會給你讓。你們兩下里都讓著，路就寬了。”這話說得很輕，輕得李雲生幾乎以為不是對他說的。可他聽進去了。像小時候師傅教他畫符時，那些沒說明白的道理，今晚被門用另一種話講了出來。道不在符裡，也不在門裡，道在“讓”裡。讓門一步，門就讓回一步。人和門都別急著過。過不去的時候，就先在門檻上坐一會兒。門不趕人。人也不嫌門舊。這樣過日子，才像真在龍虎山住了十二年。
星麵人不知什麼時候又退回竹椅旁。他沒有再坐，只把一隻極細極淡的手，在椅背上輕輕一按。迴廊盡頭，那扇極小極矮的門忽然透出一點光。不是開，也不是關，是“讓”。像一個人側身站在門後，給另一人留出一肩寬的空。李雲生看見了。他沒有過去。他只對星麵人點了點頭。然後轉身，朝來路走。這一次，霧分得極快，燈也亮得極穩。他像從一條很長很輕的夢裡往外走。身後，迴廊漸漸虛了。那句“被讓路”的話，一路跟著他，像門軸慢慢轉，像竹椅沒有響。他知道，今夜他不用再帶火進去。門自己已經暖了。
