灰白，細如髮，卻韌得像鋼。
他認得。
那是他爹的發。
不是灰。
是活著時，被劍氣絞斷，封在冰裡的發。
他盯著那縷發，沒動。
身後，啞僧突然開口。
聲音沙啞，像砂輪磨鐵。
“你……不是劍冢的遺孤。”
楚狂歌沒回頭。
“你是……劍冢的遺囑。”
風，又起了。
這次，不是從崖下。
是從他劍鞘裡。
嗡——
劍鞘輕鳴。
像有人，在裡面，輕輕叩了三下。
楚狂歌低頭，看劍鞘。
那半塊饃的碎屑，不知何時，己化成了一粒紅點，嵌在鞘縫裡，像一顆剛凝的血珠。
他忽然想起白無塵。
想起那盞油燈下，九個名字。
想起鐵喉的斷臂。
想起柳斷腸雪地裡的血腳印。
想起秦霜鳶，把冰晶鈴鐺貼在女兒額心時，那滴沒落下的淚。
他沒說話。
只是把劍鞘，輕輕貼在胸口。
劍鳴，停了。
雪，還在落。
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