榆衣看著他，目光落在他明顯瘦削下去的臉頰上，停了一息，然後移開了。她望向那尊佛像，望著佛面上明暗交錯的光影，聲音很輕。
“那日你在橋洞下說的話，我就當沒有聽過。”
了塵的手指在僧袍袖中猛地收緊了。
“你是出家人。”榆衣的語氣還是那樣平靜，平靜得像在陳述一個與己無關的事實，“你有你的路要走。那條路是你師父替你選的，是佛替你選的，也是你自己發願要走的。你天生佛骨，慧根深厚，註定要成為一代高僧、普度眾生。這是你的命途，也是你的福分。”
她頓了頓，終於轉過頭來看著他。夕陽從她側面照過來，照亮了她半邊臉，另外半邊隱在陰影裡，神情模糊不清。
“不要為了任何人偏離這條路。不值得。”
了塵站在原地，僧袍下的手攥得死緊。他想說很多話——想說“值不值得我自己知道”，想說“我不想要什麼高僧大德，我只想要你”，想說“你憑什麼替我做決定”。
但他什麼都沒說。
因為他看見了榆衣的眼睛。
那雙眼睛裡，有他從未見過的東西。不是冷漠，不是決絕，是一種更深的、更沉的東西。像一口枯井，表面上什麼都看不見，可井底深處，有一點點微弱的光。那光不是希望，是捨不得。
她捨不得。
了塵忽然就明白了。她不是不在乎。她是在乎的，所以才會說出“不值得”這三個字。不是他不值得，是她怕自己值不起。
榆衣說完就打算走。
了塵看著她要走，下意識喊住她：“施主，請留步。”
榆衣停住，回頭看向他。
了塵不知道自己為什麼會喊住她，但他怕再不做點什麼我，她就又會離開他，沒有蹤跡。
“姐姐。”他開口，聲音有些啞，像被砂紙打磨過。
榆衣看著他。
了塵往前走了半步，又停住了。那半步踩在夕陽的光裡，僧鞋踏在青磚上，沒有發出聲響。他看著她的眼睛，聲音很輕，輕得像殿外那棵老樹被風吹落的葉子。
“姐姐說，我有我的路要走。”他停了停，“那姐姐呢？姐姐的路，通向哪裡？”
榆衣沒有回答。
了塵笑了一下。那笑容很淡，淡得幾乎看不出來，但確確實實是笑了。他笑起來的時候，眉眼間的少年氣便藏不住了，從僧袍和佛珠底下透出來，像早春時節從凍土裡冒出的第一茬青草。
“姐姐不告訴我，我便不問了。”他說，往後退回原處，重新合掌，姿態端端正正，“只是有一件事，想請姐姐應允。”
“你說。”
“姐姐以後若是要走，”了塵看著她，目光清亮，像雨後初晴的山溪，“走之前，來告訴我一聲。不用說什麼，只來讓我看一眼。讓我知道姐姐走了，不是忽然不見了。”
殿中安靜了很久。
