親愛的波妞：
晨霧漫進窗欞時，我還攥著你昨夜披在我肩頭的薄毯。
羊毛纖維蹭過臉頰，帶著你慣用的雪松味洗衣液氣息，像沉在水底的月光，溫柔地漫過記憶的河床。
凌晨三點十七分，我從夢裡掙出來時，冷汗已經浸透了睡衣。
那個反覆出現的夢魘又纏上了我——還是那座沒有扶手的吊橋，下面是翻滾的墨色洪流，我抓著斷裂的繩索往下墜，喊不出聲音，像被按在水底的魚。
檯燈的光在黑暗裡炸開時，我聽見自己的喘息聲，比窗外的風聲還亂。
你翻身坐起的動作很輕，卻帶著不容置疑的篤定，像暗夜裡突然亮起的航標燈。
還沒等我說出“我怕”兩個字，你溫熱的手掌已經貼上我的後頸，指腹摩挲著我汗溼的髮尾，帶著剛從睡夢中醒來的微啞嗓音：
“不怕，我在。”
你把我往懷裡帶的力道很穩，像託著一件易碎的瓷器。
你下巴抵在我發頂的弧度剛剛好，既不會硌得慌，又能讓我清晰地聽見你胸腔裡的心跳，“咚、咚、咚”，像老式座鐘的擺錘，一下下敲碎我心裡的驚濤駭浪。
“又夢到那座橋了？”
你伸手關掉檯燈，只留著窗簾縫隙漏進來的路燈光，昏黃的光暈裡，你的輪廓柔和得像一幅水墨畫。
我往你懷裡縮了縮，鼻尖蹭過你睡衣領口，聞到殘留的白日煙火氣——
傍晚燉的蓮藕排骨湯，你洗茶杯時沾的龍井香，還有你幫鄰居修腳踏車鏈條蹭到的機油味，混在一起，成了最讓人安心的人間氣息。
你沒再追問細節，只是伸出手，用指節輕輕敲著我的後背，像小時候奶奶哄我睡覺時，拍著搖籃的節奏。
“我給你講個事吧，”你的聲音在黑暗裡盪開，帶著點講故事的悠遠，“上次去西安看古城牆，你記得那些城磚上的手印嗎？”
我當然記得。
去年，我們在明城牆的箭樓裡，指尖撫過那些帶著指窩的磚面，導遊說那是明代工匠的手印，每塊磚都刻著燒製者的名字，出了問題就能循著名字找到人。
“當時你說，這是古人的“責任狀”，”我悶在你懷裡開口，聲音還帶著哭腔的黏糊，“現在想起來，倒像他們把安全感，刻進了城牆裡。”
“可不是麼，”你低低地笑，胸腔的震動透過相貼的皮膚傳過來，像春日裡的第一聲雷，溫和卻有力量，“你看那些老手藝裡藏著的智慧——景德鎮的瓷器要過七十二道手，宜興的紫砂壺講究“天人合一”，連咱巷口老張修鞋，都會在鞋底釘上自己的小記號。其實啊，都是在說“別怕，有我在”。”
你忽然起身下床，赤腳踩在地板上的聲音很輕。
月光從窗簾縫裡斜斜地切進來，把你的影子拉得很長，像一株沉默的樹。
等你捧著什麼回來時，我才發現是我們在蘇州平江路買的那盞青瓷小燈。
你擰開底座的瞬間，暖黃的光從鏤空的纏枝紋裡漏出來，在天花板上投下細碎的花影，像誰把春天揉碎了撒了上去。
“你看這燈盞，”你把我的手包在掌心，去摸燈壁上的冰裂紋，“匠人做這種開片瓷，故意要讓釉面裂開，卻又能控制裂紋的走向，既讓它有缺憾的美，又不會真的碎掉。
就像人做夢，總得有些裂縫，才好讓光透進來。”
我盯著那些交錯的裂紋，忽然想起書架上那本《天工開物》，其中一頁夾著我們在徽州看老木匠做榫卯時拍的照片。
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