王漢彰看著強森，忽然覺得自己理解了這個美國人。一方面是同情他的遭遇——畢竟王漢彰自己也曾身負殺父之仇，那種日夜啃噬心靈的痛與恨，他再清楚不過。
更重要的，是因為……他們是一類人。都是在血與火裡活下來的人，都是在規則之外掙扎求生的人，都是把命攥在自己手裡、隨時準備拼命的人。
強森眼裡有一種他熟悉的東西：不是亡命之徒的瘋狂，而是經歷過生死之後沉澱下來的冷徹，像刀刃上的寒光，靜而利。
辦公室裡的氣氛凝重而微妙。雨聲從窗外滲透進來，淅淅瀝瀝，彷彿給這場對話鋪了一層潮溼的背景。王漢彰緩緩開口，聲音不高，卻帶著江湖人特有的那種沉穩與分量：“在我們中國……”
他一字一句地說，“江湖上的朋友，只要找到我門上，只要沒有深仇大恨，一般都會行個方便。”
他說這話時，目光平靜地落在強森臉上，既是一種表態，也是一種試探。江湖規矩，有時候比白紙黑字的合同更有分量——但前提是，對方也得是懂規矩的人。
他站起身，繞過那張厚重的紅木辦公桌。桌面上散落著幾份檔案、一個銅質菸灰缸、半杯冷掉的茶。他向強森伸出手，手臂伸得直，手掌攤得平，這是一個既正式又帶著江湖氣的動作：“既然大家都是江湖上的老合（江湖中人），那麼……強森先生，希望我們合作愉快。”
強森雖然聽不懂老合是什麼意思，但是他知道，王漢彰已經決定聘請他拍攝電影。強森連忙站了起來。他比王漢彰高半個頭，身材魁梧，站起來時彷彿把燈光都擋住了一片。
他握手時微微彎了腰——不是謙卑，而是尊重的姿態。他的手很有力，掌心粗糙，指節突出，虎口和掌心有幾處厚厚的老繭。
王漢彰一握就知道：這是常年玩槍留下的痕跡。不是偶爾打獵的那種，而是把槍當作身體一部分、日復一日磨出來的繭。
“王先生，”強森說，這次用了中文，“我不會讓你失望的。”
他的手沒有立刻鬆開，而是多握了兩秒。這是江湖人的握手方式——不是禮貌性的接觸，而是力量的試探，也是誠意的傳遞。
王漢彰感覺到了。他點點頭，鬆開手，回到座位上。
“對了，”強森重新坐下，又點了支菸，“許先生告訴我，您打算拍一部電影，講天津的故事。是什麼題材的？”
王漢彰指了指旁邊的陳墨軒：“這位就是電影的編劇，陳墨軒先生。他花了三天三夜，把劇本趕出來了。”
陳墨軒坐在凳子上，手中夾著香菸，衝著強森揮了揮手，說：“強森先生，請多指教。”
強森擺擺手：“不用客氣。劇本我能看看嗎？我認識一些中文字——常用的差不多能看懂，太複雜的可能不行。”
王漢彰把桌上的劇本遞過去：“這是初稿，叫《血濺津門》。講的是天津江湖的故事。”
強森接過那沓厚厚的稿紙，沒有立刻翻看，而是先掂了掂份量，又摸了摸紙張的質地，然後才翻開封面。他的動作很專業，像是經常閱讀劇本的人。
強森看劇本的方式很奇怪。
他不像一般人那樣從頭到尾線性地看，而是先快速翻頁，掃視每頁的大致內容，偶爾在某些頁面停留幾秒，手指在文字上劃過。然後他又翻回開頭，這次看得慢了些，但依然不時跳頁，像是在尋找什麼特定的東西。
王漢彰沒打擾他，只是靜靜地抽菸。許家爵坐不住，在房間裡踱步，腳步放得很輕。陳墨軒最緊張，眼鏡一會兒摘一會兒戴，手裡的煙一根接一根，菸灰缸很快就堆滿了菸頭。
窗外的雨聲成了背景音。雨下得更大了，風捲著雨點砸在玻璃上，發出密集的“啪啪”聲。威靈頓道上已經看不到行人，只有偶爾駛過的汽車，車燈在雨幕中切開兩道短暫的光柱，又迅速被黑暗吞沒。
牆上的掛鐘指向中午十二點，但天色暗得像傍晚。辦公室裡開了燈，吊燈的光從天花板上灑下來，在強森低垂的金髮上鍍了一層淡黃的光暈。
他看了整整一個小時。
終於，他合上劇本，抬起頭。臉上有一種……古怪的神色。不是失望，也不是興奮，而是一種複雜的、難以形容的表情，像是看到了什麼既熟悉又陌生的東西。
“怎麼樣？”王漢彰問。他的聲音平靜，但握住煙桿的手指微微收緊。
強森沒立刻回答。他先把劇本整整齊齊地放在膝蓋上，雙手按著封面，手掌平攤，像是要按住裡面躁動的故事，又像是要給這份心血一個鄭重的交代。然後他長長地出了口氣，那口氣裡帶著煙味，也帶著某種深沉的感慨——一種創作者對另一個創作者的理解，一種行內人對好故事的識別。
