她沒再追問，只是輕輕說：“你藏得很好。可越是這樣，越容易被當成謎題去解。”
夜漸深，飯後兩人搬了兩張藤椅到小院裡。天上星星不多，遠處山形模糊成一道暗線。空氣微涼，帶著草木將枯未枯的氣息。
她望著院子盡頭那棵老槐樹，“你知道嗎？有一次我去片場看你拍戲，你臨時替一位中暑的燈光師調裝置。動作特別熟，連引數都不用看。監工的老李說，這書生模樣的群演，勁兒挺足。我當時就想，你到底有多少面，是我們沒見過的？”
他低頭看著自己的手，指節粗了些，掌心有薄繭，是這些年幹活磨出來的。
“都不是我。”他說。
她側頭看他，“那你是什麼？”
他想了想，“就是一個想把日子過下去的人。”
她沒再問。
半晌，她輕聲說：“我不指望你能告訴我全部。但你要記住，你想護住的生活，也可能因為別人的貪婪被撕開一道口子。防不住所有事，但至少要知道危險在哪。”
他點頭，“我知道。”
她站起身，拍了拍褲子，“早點休息吧。我也累了。”
送她到房門口，她停下，回頭看他。
“我不勸你躲。”她說，“但別忘了，你想守的人，也在被人盯著。”
他站在原地，看著她關上門。
屋裡只剩他一個人。客廳燈還亮著，光線柔和，照著茶几上的舊手機。螢幕黑著，他拿起來，按了一下電源鍵，亮了。通訊錄開啟，指尖在某個號碼上懸停了幾秒，最終沒有撥出。
他放下手機，走進書房。
書桌靠窗，檯燈是那種老式的綠色罩子，光線集中。他拉開抽屜，取出那本筆記本，翻開第一頁。“普通人”三個字還在，下面是他昨夜添的那行小字：“但可以是個好父親。”
他在空白處寫下三個新字：**守家人**。
筆尖用力，紙面微微凹陷，最後一橫甚至劃破了纖維，留下一道細小的裂痕。
寫完，他合上本子，放回抽屜。起身關燈，走出書房。
經過客廳時，他看了一眼牆上的全家福。雙肩包已經挪開，四個人的臉都露了出來。照片裡的他穿著格子襯衫，站在妻兒身後，笑得不算燦爛，但眼神安定。
他站了幾秒，轉身走向臥室。
進門前，他又回頭望了一眼大門的方向。
院外安靜，路燈昏黃，照著空蕩的巷道。一輛共享單車靠在牆邊，車筐裡落了片樹葉。
他擰動門把手，推門進去，輕輕帶上。
屋裡沒開燈，床單鋪得整齊。他坐在床沿，脫下鞋子，躺下時枕頭髮出輕微的響聲。
窗外，最後一點星光被雲遮住了。
他的眼睛還睜著，盯著天花板。那裡有一道舊裂紋，像小時候老家屋頂漏水留下的痕跡。
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