每一張紙片上，都是沈清婉用木炭寫下的漢字，從最簡單的“一二三”，到複雜的“謙卑”、“禮義”。
這是她和安兒的約定。
白天，他可以像山裡的猴子一樣瘋玩，但每天晚上，篝火熄滅後，就是他雷打不動的上課時間。
沈清婉在屋外處理著魚，聽見屋裡傳來安兒朗朗的讀書聲。
“天地玄黃，宇宙洪荒。日月盈昃，辰宿列張。”
稚嫩的童音，在這片原始而古老的山林裡迴盪，帶著一種奇妙的和諧感。
沈清婉颳著魚鱗的手頓了一下。
她知道，她不能讓安兒徹底變成一個野孩子。
他可以擁有山林賦予的強健體魄和自由靈魂，但他不能忘記自己的根，不能忘記那些方塊字裡承載的千年文明。
她教他算術，用石子在地上擺出加減乘除。
她教他醫理，帶他認識百草，告訴他《本草綱目》裡記錄的那些神奇植物。
她給他講中國的歷史，從盤古開天闢地，講到諸子百家，再講到那些金戈鐵馬的王朝更迭。
安兒很聰明，他似乎繼承了母親過目不忘的本事，那些拗口的文章，他讀上幾遍就能背下來。
他常常會一邊用小刀削著木頭，一邊嘴裡唸唸有詞：“……是故謀閉而不興，盜竊亂賊而不作，故外戶而不閉，是謂大同。”
晚飯後，沈清婉點亮了屋裡那盞昏暗的桐油燈。
安兒趴在小木桌上，蹙著小小的眉頭，正用一根燒黑的木炭筆，在一塊平整的木板上，一筆一劃地練習著寫字。
燈火跳躍，在他濃密的睫毛上投下一小片安靜的影子。
他寫得不順，下意識地抿起了嘴唇，小小的下巴繃出一個倔強的弧度，那神情，竟和記憶深處某個人的樣子，有幾分重合。
沈清婉的心臟，被這不經意的相似，輕輕刺痛了一下。
她走過去，伸出手，覆在兒子小小的手背上，帶著他，在木板上寫下了一個“安”字。
“安兒，記住，無論我們在哪裡，這裡，”她指了指他的心口，“都要安寧。”
安兒抬起頭，黑曜石般的眼睛在昏黃的燈光下，清澈見底。
他似懂非懂地點了點頭，然後又低下頭，用自己的小手，努力地模仿著那個字的筆畫。
夜深了，窗外是無盡的蟲鳴和風吹過林海的濤聲。
沈清婉躺在竹床上，聽著身邊安兒均勻的呼吸聲。
她伸手，輕輕撫摸著兒子柔軟的頭髮，感受著他溫熱的體溫。
她看著他健康活潑的樣子，心中一片安然。
我的安兒，終於在這片深山裡紮下了根，可以無所顧忌地呼吸，自由自在地長大了。
