吳錢六歲那年，吳用也死了。
這六年是吳用人生中最辛苦的六年。
一個七十歲的老乞丐，帶著一個嗷嗷待哺的嬰兒。
他不能走遠，不能去太遠的地方乞討，因為要照顧孩子。
他學會了用撿來的奶瓶喂米湯，學會了用破布做尿布，學會了在冬天把嬰兒裹在自己懷裡取暖。
吳錢長得像他的祖父和父親，白淨、俊美。
但他沒有祖父的痴傻，也沒有父親的那種隱忍的沉默。
他從小就聰明，兩歲就會說話，三歲就能認字，是吳用教的。
吳用把自己認得的每一個字都教給了他。
“你要讀書，”吳用說，“讀書才能改變命。”
吳錢似懂非懂地點頭。
到了六歲，吳錢已經能讀一些簡單的書了。
他跟著父親撿廢品的時候，經常能撿到一些帶字的紙片，他就蹲在路邊看。
路過的行人偶爾會停下來看他，一個衣衫襤褸的髒孩子，捧著一張破報紙，看得津津有味。
“這孩子可惜了。”有人這麼說。
吳用聽見了，沒有說話。
他只是把廢品裝進麻袋，背起來，牽著吳錢的手走了。
吳用是冬天死的。
那年的雪特別大。
他們住在城北一個廢棄的防空洞裡。
吳用已經七十六歲了，身體像一臺運轉了太久的機器，零件一個接一個地壞掉。
他的肺不好，咳嗽了整整一個秋天。
到了冬天，咳出了血。
他知道自己快不行了。
他把吳錢叫到身邊。
六歲的孩子已經隱約感覺到了什麼。
他看著父親蠟黃的臉、凹陷的眼睛、乾枯的嘴唇，沒有哭，但緊緊抓著父親的手。
“錢兒，”吳用的聲音像破風箱一樣嘶啞，“爹教你的字，你記住了沒？”
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