金屬扣咬合的聲音，在夜裡格外清晰。
他轉身，走向倉庫深處。
鐵門在他身後緩緩合上。
門外，三輛三輪車繼續往前，車斗裡的槍，一捆一捆，像送葬的紙錢，飄向布魯克林的每一個角落。
巷子裡，一個孩子蹲在垃圾桶邊，手裡攥著一把剛撿到的格洛克。
他沒敢碰扳機。
他只是把槍塞進了書包。
然後，跑回家。
門關上。
屋裡，他媽媽正數著今天賣菜的零錢。
她沒問孩子去哪兒了。
她也沒問書包裡是什麼。
她只是把最後一張五塊，塞進了存錢罐。
罐子響了一聲。
像槍響。
倉庫裡，陸飛走到牆角，拿起一把新到的格洛克，槍身冰涼。
他用手指擦過槍管，沒停。
他擦得慢，擦得細，像在給死人梳頭。
擦完，他把槍放回貨架。
轉身，走開。
鐵箱在身後，靜靜躺著。
三萬塊。
沒人敢碰。
沒人敢問。
沒人敢賣。
布魯克林，現在只有一種槍。
他的。
陸飛走到窗前，拉開窗簾。
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