勒克萊爾微微一怔，然後點了點頭，轉身對身後的軍需官低聲說了幾句。軍需官從馬背上取下一個布袋，掏出幾塊麵包，遞給那幾個孩子。孩子們看著麵包，不敢接。那個擋在前面的孩子伸出手，接過一塊，掰成兩半，小的給身後的弟弟，大的自己留著。他咬了一口，嚼著，眼睛一首盯著拉·圖爾·多弗涅。
拉·圖爾·多弗涅沒有再看他們。他踢了一下馬腹，繼續向前走去。隊伍穿過街道，穿過集市，穿過那條被太陽曬得發燙的石板路，來到本·阿卜杜勒的土堡門前。
門開著。
院子裡空蕩蕩的，只有一棵無花果樹站在那裡。樹下有一個剛翻過的新土坑，土還是溼的，旁邊散著幾片乾枯的落葉。拉·圖爾·多弗涅翻身下馬，把韁繩扔給身後計程車兵，大步走進院子。他的靴子踩在沙土地上，發出沉悶的聲響。他走到樹下，蹲下來，看著那個土坑。土坑不大，剛好能放進一隻拳頭。他用手撥開上面的浮土，從裡面掏出一團揉皺的紙。紙己經被土浸溼了，字跡模糊，但還能看出是一張地契。他把地契放在一邊，站起來，看著那棟土坯砌成的二層樓房。樓上的窗戶敞開著，窗簾在風中輕輕飄動。
“本·阿卜杜勒！”他喊了一聲。
沒有人回答。
他又喊了一聲。
樓上的窗戶裡出現了一個人影。那人穿著一件發黃的白色長袍，頭髮灰白，臉上佈滿了深深的皺紋。他站在窗前，看著院子裡的拉·圖爾·多弗涅，看了很久。然後他轉過身，消失了。樓梯上傳來腳步聲，很慢，很穩，一步一步，像一個人在走一條他走了無數遍、但今天走得特別仔細的路。
本·阿卜杜勒出現在門口。他的手裡沒有拿刀，沒有拿槍，什麼都沒有拿。他只是站在那裡，雙手垂在身體兩側，看著拉·圖爾·多弗涅。
“你是法國人。”
“我是。”
“你來抓我？”
“我來帶你走。”
本·阿卜杜勒輕輕笑了。那笑容很短，很淡，在他那張被歲月和風沙刻滿了痕跡的臉上，像一道剛剛裂開的、還來不及流血的口子。
“去哪裡？”
“巴黎。皇帝要見你。”
本·阿卜杜勒沉默了片刻。他抬起頭，看著天空。天很藍，藍得刺眼。幾朵白雲從阿特拉斯山脈的方向飄過來，很慢，很輕，像幾艘在天上航行的船。
“她為什麼不自己來？”
“皇帝很忙。”
本·阿卜杜勒又笑了。這一次，他笑出了聲，很短，像一聲咳嗽。
“忙。她在巴黎的宮殿裡忙。忙著寫告示，忙著發地契，忙著跟西迪·穆罕默德喝茶。我在阿爾及利亞等了三十年，等一個法國人來告訴我，這片地是誰的。現在她派人來了。一個將軍。帶著一千二百個兵，西門炮，兩百匹馬。她倒是看得起我。”
拉·圖爾·多弗涅看著他，沒有接話。他站在那裡，像一堵被風吹了太久的牆，但還沒有倒。
“本·阿卜杜勒，你是自己走，還是我讓人抬你走？”
本·阿卜杜勒低下頭，看著自己的手。那雙手在發抖。不是冷的抖，是那種一個人在把所有力氣都用完之後、連手都撐不住的時候，從骨頭裡滲出來的、細密的、控制不住的抖。他把手攥成拳頭，指甲陷進掌心裡，疼。很疼。但他沒有鬆開。
“我自己走。”
他邁出第一步。靴子踩在沙土地上，踩出一個淺淺的印子。他走得很慢，每一步都很穩。走到拉·圖爾·多弗涅面前的時候，他停下來，看著這個法國將軍。他看著那道從眉骨一首延伸到下頜的傷疤，看著那隻吊著繃帶的左臂，看著那雙在陽光下冷得像鐵一樣的眼睛。
“你打過仗？”
“打過。”
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