阿里的眼睛微微眯起。
“什麼卡斯巴老城？”
“有一天，你在押送反抗的村民時，遇見了幾個旅人。你把他們帶去了你的營地，其中有一個跟你細緻交談過的銀髮女孩......”
優素福吞了口唾沫，看了眼刺眼的陽光，淡淡道：“她其實是法國皇帝塞利伊莎一世。”
阿里的臉色驟變。
“那個人.......”
“是皇帝?”
阿里站在那裡，一動不動。他的嘴唇在發抖，手在發抖，整個人都在發抖。他的白馬在旁邊打了個響鼻，蹄子在地上刨了刨。
“你確定她……她是皇帝？”
“是的，她是。”
阿里慢慢蹲下來，蹲在井沿旁邊，雙手抱著頭。他的肩膀在抽搐，但沒有聲音。優素福拄著柺杖，站在那裡，看著他。風吹過來，帶著沙子的味道和遠處駱駝刺的苦澀氣息。
優素福沒有催他。他只是站在那裡，等著。等了很久。久到太陽從東邊移到了頭頂，從頭頂移到了西邊。久到阿里的白馬自己走到水井旁邊，低下頭，喝了一桶又一桶的水。
阿里終於站起來。他的臉上沒有淚痕，但眼睛紅了。
“帶我走吧。”
優素福點了點頭。他把柺杖夾在腋下，從馬背上解下一根繩子，遞給阿里。阿里接過繩子，看了看，把它繞在自己的手腕上，繫了一個死結。
從阿爾及爾到馬賽的海路上，阿里一首很安靜。
他被關在“普羅旺斯”號底艙的一個小隔間裡，隔間沒有窗戶，只有一扇鐵門，門上開了一個小窗。每天送飯的水兵從小窗裡把麵包和水塞進來，然後把小窗關上。阿里坐在角落裡，背靠著冰涼的鐵壁，聽著頭頂甲板上水兵們的腳步聲。那些腳步聲很重，很整齊，一下一下的，像心跳。
他不知道自己被關了幾天。也許是三天，也許是五天，也許更長。他沒有辦法計算時間，因為隔間裡沒有光。只有送飯的時候，小窗開啟，才會透進來一束昏黃的、從走廊裡的煤氣燈借來的光。那光很短，很弱，像一個人在黑暗中劃亮的一根火柴，亮一下，滅了，然後又是更深的黑暗。
他在這片黑暗中想了很多事。想他的馬，想他的刀，想他的那些隨從。他們有的跑了，有的被抓了，有的死了。他不知道他們現在在哪裡。也許在南方的某個綠洲裡，也許在君士坦丁的監獄裡，也許在幹河溝的某片沙土地下。他想了很久，想不出一個答案。他只知道一件事——他們都完了。
當然，他也完了。
火車從馬賽到巴黎，行駛了整整一天。阿里被關在一個貨運車廂裡，車廂裡堆著幾個木箱，上面印著“阿爾及利亞葡萄酒”的字樣。他坐在木箱上，雙手被鐵鏈鎖著，鐵鏈的另一頭系在車廂的鐵環上。他的手被鐵鏈磨破了皮，血滲出來，幹了，結成一層暗紅色的痂。
他沒有喊，沒有叫，沒有求饒。他只是坐在那裡，低著頭，看著自己的手。那雙手曾經握過最好的馬刀，騎過最快的馬，摸過最白的綢緞。現在，這雙手被鐵鏈鎖著，指節發白，指甲裡嵌著永遠洗不掉的黑泥。
列車駛進巴黎東站的時候，己經是傍晚了。暮色從塞納河的方向湧來，把車站的玻璃穹頂染成了灰紫色。站臺上沒有多少人，只有幾個穿著深藍色制服的憲兵和一個拄著柺杖、穿著灰色大衣的中年男人。那個男人站在站臺的邊緣，看著貨運車廂的門被開啟，看著鐵鏈被解開，看著阿里被兩個憲兵從車廂裡拖出來。
阿里抬起頭，看著那個拄著柺杖的男人。他認出了他，是優素福。
“你也在。”
優素福沒有回答。他看著阿里，看著他被鐵鏈磨破的手腕，看著他臉上那些被風沙刻出來的、深深的皺紋，看著他眼睛裡那團快要熄滅的光。
“阿里，走吧。皇帝陛下在等你。”
杜伊勒裡宮的長廊裡，阿里走得很慢。
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