“你說真的？”電話那頭，魏東的聲音沙啞。
宋子昂聽著這個聲音，腦子裡突然閃過一個畫面。
臨江路。
鋼管砸下來的時候，他的腳軟了，眼睛閉了，腦袋往後縮了。
然後一堵牆橫在他面前。
韋大壯。
那個一米九的鐵塔，像拎小雞仔似的薅住他的後領，把他甩到了牆根後面。
“別往道中間杵，礙事。”
說完轉身又撞進了人堆裡。
那一下。
那一眼。
那句話。
宋子昂到現在還記得大壯低頭看他時的表情。
不是施捨，不是輕蔑，就是那種，“你是自己人，自己人擋一下怎麼了”的理所當然。
在宋子昂二十西年的人生裡，除了他爹，沒人拿身體替他擋過任何東西。
而大壯替他擋的那一棍子，是實打實能開瓢的。
“宋少爺？”魏東的聲音拔高。
“說話。你大半夜打這個電話過來，有事就放響屁，沒事我掛了。手頭一堆陳年卷宗等著我簽字呢，沒空陪少爺解悶。”
宋子昂的喉結滾動了一下。
他想起了更早的畫面。
雲頂酒店的走廊裡，三個殺手掏出手槍，子彈擦著腳後跟在地毯上打出一排彈孔。
是江野一把扯過他懷裡的玫瑰花砸了出去，漫天花瓣擋住了槍口。
是江野拽著他的後衣領把他拖進包廂，衣領勒得他舌頭都吐出來了，但命保住了。
還有北街那些日子。
江野摟著他脖子的時候。
把他從粉巷救回來的的時候。
拿手肘撞他、衝他擠眼睛、帶著他在北街混的時候。
宋子昂不傻，他只是懶得費腦子。
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